Суббота... Всё-таки генетическую память не пропьёшь, хоть сколько лет живи за границей, в чужой культуре, с чужим культурным кодом
Суббота... Всё-таки генетическую память не пропьёшь, хоть сколько лет живи за границей, в чужой культуре, с чужим культурным кодом...
Как же я скучаю по зимним субботам моего детства... Придёшь из школы, а по телеку В Мире Животных и Очевидное - Невероятное, сидишь себе в тёплой комнате, а за окном снег, ветки гнутся под его тяжестью (в Киргизии снег обычно мокрый, тяжёлый)... Потом, ближе к вечеру мама в баню тащит, ибо это святое, суббота - банный день. Баня во дворе, отдельно, в предбаннике пахнет дымом от дров, в самой бане жарко, душно, душа горит, а мама ещё на камни водой плещет, чтобы пару было побольше. Намоешься, выскочишь из бани и бегом домой, а дома чай с малиновым вареньем, чашка за чашкой. Напьёшся чаю, и в постель... Свежую... Ибо это тоже святое - каждую субботу постельное белье менять. А зимой свежее постельное белье пахнет по-особому, ибо сохло оно на морозе, мама его заносила домой в "стоячем" виде, замёрзшее, оно "оттаивало" перед горячими батареями и пахло совершенно неописуемо - никакой Ленор с прочими парфюмами не сравнится...
Залезешь вся такая намытая-распаренная в чистую, пахнущую озоном постель, с книжкой, и так хорошо на душе. Чисто, тепло, светло... и никаких забот, только предвкушение того, что ты сейчас погрузишься в мир, созданный для тебя человеком, который, в отличие от тебя, умеет не только писать, но и рассказывать... причем, крайне увлекательно рассказывать...
Столько лет прошло... Живём с ванными и душами со всякими прибамбасами, моемся каждый день, постель стираем со всякими ароматическими добавками для приятного запаха, к чаю чего только нет... Но хочется не вот этого вот всего, а того - простого, тёплого и светлого из зимнего субботнего вечера моего детства... после бани. Старость, наверное.
