И липкий серый снег, что валит вниз,
и улиц нерастаявшая слизь,
молчи, молчи, не сетуй на судьбу.
Но собирайся, встань, перекрестись,
отмой избу.
Отмой избу, как бабка и как мать,
чтобы не страшно было помирать,
не стыдно было чтоб перед людьми,
смени белье и застели кровать,
воды возьми.
Отмой избу, чтоб посветлело в ней,
чтоб стало как бы даже и теплей,
и жить хотелось, и сварить борща.
Отмой избу и стопочку налей,
лети, душа.
Как сотни баб задолго до тебя,
отмой избу, полы ее скребя,
и нынче будет не до скулежу.
Чего ты, внучка, что ты, я любя,
дай причешу.
И будет смерть, как раньше, как всегда,
придет война, слепая, как вода,
и все сметет, не слушая мольбу.
Но это позже, так что не беда:
отмой избу.
Это стихотворение я написала 18 января 2022 года, и кто скажет, что я не провидец.
(На самом деле, я очень не хотела делать уборку).
Оно вошло в мою лучшую книгу "Красная ягода, черная земля", которая разошлась тиражом 6000 экземпляров.
Купить ее можно, например, на Озоне. Я себе заказала три экземпляра, а то авторских не осталось вообще.
Распродажи что-то нет:( Зато вот неплохие скидки на книги "За рекой Смородиной" и "Лес и девочка".
Обнаружила, что это стихотворение и еще несколько января-февраля 2022 года датируются в книге 2021.
Не могу этого объяснить. Видимо, они остались у меня в глубоко доСВОшном периоде в моем сознании)
